Há sobre os meus olhos um cansaço indelével, e em todo o meu corpo um silêncio feito de escombros. Não é a ausência de palavras que me emudece, mas o fato de estarem todas aos pedaços. Um vento muito antigo faz tremer as minhas mãos enquanto, arrancando-os do peito, tento conferir a esses cacos uma unidade mínima, uma única imagem duradoura que seja. E quando cessa de soprar por um instante esse vento deixa atrás de si o desalento que se torna cada vez mais familiar (deixando, pouco a pouco de ser um obstáculo absoluto à alegria) : meu mosaico está cheio de falhas. Há cacos sobrepondo-se e vãos por onde pode-se passar um punho cerrado. E sempre a dor das palavras depedaçadas.