Passe bem.

Um homem fecha a porta atrás de si, trêmulo, enfim em casa. Se despe das calças e deposita seu peso sobre uma filha que espera nua e calada, como ele mandou de manhãzinha antes de sair, enquanto lhe lambia o pescoço e jurava que a encontraria e a mataria se não estivesse ali ao entardecer, nua e sem se enxugar, após um banho frio com o sabonete que ele escolhera. Ela recebe o baque entre as pernas e a boca sobre os seios, tombando o rosto numa careta cheia de uma dor sem nome. Uma filha que morreu há anos e que é só dor e ódio por dentro... Ele termina afinal, urrando e gotejando suor; ele que havia prometido, mas começou de novo, primeiro uma vez, me perdoe, não vai acontecer de novo, depois outra e outra, sem mais se desculpar, e ela esperou todos estes dias até que ele voltasse, como se espera uma maldição desejada, para que fosse acumulada sobre ele a culpa que lhe daria a coragem necessária.

Então deixava que ele a penetrasse e derramasse dentro dela o ódio que o mataria. Porque ela o mataria. Viveria somente para isso e o mataria. Cortaria-lhe os testículos, primeiro um, depois o outro, e o obrigaria a mastigá-los. Depois se mataria. Mas até lá, era preciso aceitá-lo dentro de si, para que seu ódio se renovasse e se convertesse na coragem sem a qual talvez lhe desse um tiro na cabeça, por misericórdia (não deveria haver misericórdia), não queria que o tempo e o cansaço, o desejo de ser curada, lhe amolecessem o coração com algum tipo de piedade (não deveria haver piedade).

Ele se levanta, um sorriso confuso nos lábios, balbuciando coisas ininteligíveis (ele que também se odeia e que também quer morrer) enquanto ela se senta e, olha para o próprio sexo. Se levantar, se lavar e dormir. Precisa acordar cedo amanhã como a balconista competente que é. Bom dia senhora!, são quatro e cinqüenta, seu troco, obrigado senhor, passe bem.